Na moje 55. urodziny moja pasierbica Emily zrobiła mi niespodziewaną niespodziankę: elegancki czerwony kabriolet. Ten gest był szczególnie zaskakujący, gdyż nasze stosunki były dość napięte. Od śmierci jej ojca, Davida, nasze relacje były uprzejme, ale obojętne, nacechowane raczej poczuciem obowiązku niż prawdziwą więzią. Tego wieczoru Emily zaprosiła mnie na kolację i dała mi kluczyki do samochodu, pisząc: „Wszystkiego najlepszego z okazji urodzin”. To dla Ciebie. Jej ton brzmiał bardziej mechanicznie niż uprzejmie. Później wspomniała, że coś było w schowku na rękawiczki.
Gdy ją otworzyłem, zobaczyłem stos dziecięcych rysunków.
Na każdym rysunku byłam przedstawiona jako ludzik z patyczków z napisem „Mama”.
Wtedy Emily wyznała mi szczerze: zawsze mnie kochała, ale bała się to okazać, aby nie zdradzić swojej zmarłej matki.
Rysunki były jej sposobem wyrażania prawdziwych uczuć.
Przytulałyśmy się, śmiałyśmy i płakałyśmy razem, i po raz pierwszy naprawdę poczułam się jak matka Emily.
